Cecil Payne

Mi EEUU

La Asamblea del estado de Nueva Jersey ha seguido este jueves los pasos del Senado de EE UU, ambos demócratas, y ha aprobado, con 44 votos a favor y 36 en contra, el proyecto de abolición de la pena de muerte, que supera así todos los trámites parlamentarios para ser aprobado.

Estados Unidos
Capital:
Washington.
Gobierno:
República Federal.
Población:
290.000.000 (2004)
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El siguiente paso será la firma del texto por parte del gobernador del estado, Jon Corzine, que está previsto que tenga lugar en los próximos días y que convertirá a Nueva Jersey en el primer estado del país en abolir la pena de muerte desde que ésta fue restituida en 1976. Corzine ha asegurado que en "dos o tres días" firmará el proyecto para erradicar una pena que no se ha aplicado en el llamado "Estado Jardín" desde 1963, cuando Ralph J. Hudson, de Atlantic City, fue electrocutado por el asesinato de su esposa.
En Nueva Jersey hay ocho convictos en el corredor de la muerte, que, si efectivamente el proyecto se convierte en Ley, verán cómo sus penas se convierten en cadena perpetua sin derecho a libertad condicional.
Mantener el castigo tiene un coste para el erario público de unos 11 millones de dólares al año y, según el proyecto promovido por el asambleísta puertorriqueño Wilfredo Caraballo, ese dinero se destinará ahora a ayudar a familias de las víctimas.
El Parlamento de Nueva Jersey siguió la recomendación de un comité creado en 2006, integrado por trece miembros independientes, para estudiar todos los aspectos de la pena capital. Tras nueve audiencias públicas a las que acudieron setenta organizaciones y particulares, entre ellos familiares de víctimas, policías, religiosos, defensores y opositores del controvertido castigo, el grupo recomendó que fuera sustituida por cadena perpetua sin derecho a libertad condicional.

Sombras

Es posible. Sus ojos agazapados
y atrincherados por la curiosidad
centelleantemente verde y loca
que le provoca quizás sentir la vida
con esa icendiaria intensidad
o quizás cosas más mundanas
y precariamente románticas como
mandarinas colores formas palabros
recuerdos risas patadas horizontes azules...

Es posible que siendo tan sólo una sombra
me atrape de nuevo?

Es posible sentir la estúpida y terca ilusión
de perderse
otra vez
ocurriendo,
desvanecido,
cambiando,
muerto,
desaparecido en la verde sombra
de sus ojos ardidos en llamas?

No lo sé; por eso no me gusta
pero me encanta. Otra vez.

Treno

Seguro que encuentras a alguien

es decir a varios

en el tren con mochila de sueño

y los ojos charmy enterrados en briegas inútiles

seguro que tu sonrisa de horizonte es suficiente y hace el resto;

presididos por el rubio vestido de rojo

o mujer

tal vez un polvo en el vagón 6 o 7

si no a la vuelta, 671 632 543, de nuevo,

y ya kedamos ...

Seguro que he vuelto a preguntar a quien no sabe contestar

a encontrar el camino hasta la pérdida

seguro que un jonkie del amor no es un jonkie de la paz

seguro que ya no hay nada más que hacer

en este juego de ajedrez; se han roto las cuerdas. Pare el tren.

No os miento si os digo que se me ha muerto algo. Mi abuelo, intensamente, me recordó siempre a él. Mantenía que lo conoció, que fue en tal sitio de Córdoba, en tal otro de Sevilla después, casi antes de todo, y por casualidad, ahora, después, ya son nada...o quizás todo lo contrario, o lo sé, porque ante todo estoy tremendamente triste.

Nadie lo creía tampoco si dijo que vió a Lawrence de Arabia tomando mistelas en la Pañoleta, y lo cierto es que si hay un sitio en el que el irlandés Sir Peter Seamus O´Toole pudo tomar y follar y trajinar mientras rodaba Lawrence, esos eran los cafés cantantes y tablaos de la Pañoleta.

Cómo no verlo, y al anarca, y al magnífico irlandés rindiendo pleitesía a su congénere hermitaño del Cerro Santa Brígida, todos en Camas, alguna mañana trasnochada, borrachos y honestos, torpes y llenos, sencillos y amables...y todas esas cosas más que algunos hombres llevan escrito en los ojos, incluso hasta después de encontrrse de bruces y a la salida tasquera con la madre muerte de mierda...o la vida, o la eterna vida.

La cosa es que desde lo rubicundo, hasta lo descreído, el genio y genialidad, la apostura, la voz y su pasado de entreguerras, los recuedos mestizos y mezclados, las grandes pasiones abominables y el indudable gesto de honor y recuerdo, a los grandes hombres que como ellos, olvidados, están representados en esa rojinera mortaja, todo me recuerda a mi abuelo.

Este hombre se salió de sí mismo en vida y seguramente allá donde comparta espacio con el viejo conocido al que nunca creyeron, también se saldrá celebrando el resto de su viaje en compaña feliz y cómica, esperando al tercer sabio y raro, rubio y bebedor, y extrañamente extranjero, que aquella noche bebió con ellos en la misma tasca de la Pañoleta.

De momento lloremos, o lloraré, porque dos de mis tres ya están lejos.

Marmota que no cesas, Los Planetas ayudan

Un metro cuadrado
de tierra es bastante,
un metro cuadrado.
Con tapia de piedra,
todo él rodeado,
todo él rodeado.

Que la gente sepa
que todo eso es mío
y nadie se atreva
a entrar sin permiso.

Y dentro un manzano
o tal vez una parra,
para refugiarme
en su sombra en verano
con la guitarra
pues no cabe un piano.

Un metro cuadrado
sembrado de hierba,
sembrado de hierba.
Y en él recostarme
un poco encogido,
rozando la piedra.

Un libro en las manos
con estampas viejas
y su canto dorado,
Cuentos de Calleja.
Se escucha el cuclillo
oculto en la parra.

Un cri-cri acompaña
su canto sencillo,
son hermano grillo
y hermana cigarra.

Sobre mi cabeza
se ve el cielo mío,
todo el cielo propio
y podré mirarlo
sin pedir permiso,
sin pedir permiso,
con un telescopio.

Y bajo mis pies
un metro cuadrado
de mi propia tierra
hasta el fondo adentrado,
para que me entierren,
para que me entierren.

Bajo la maleza
junto a mi guitarra
de pie o de cabeza.

No pasa nada

No pasa nada, no te precoupes,
el tiempo corre, todo fluye,
puentes de aquí para allá,
nada pasa, todo se estanca,
no te preocupes, los ríos transitan
acompañados de lado a lado
de costa a costa de lunes a martes,
incrustado en corazones llora
el tiempo nubes cobrizas y corre
por verdes pupilas lamidas
donde no pasa nada, todo fluye,
vence el alma, no te preocupes
y el fango es la harina del costal
con que se hace el pan nuestro
y la sal son los cristalitos rotos
de nosotros enfermos y rotos
no pasa y corre y todo huye
mientras te preocupas por nada
y yo me demoro en entender nuestras almas
las tuyas
las mías
las de ella

No tepreocupes, duérmete y calla.

After midnight, we're gonna let it all hang out.

After midnight, we're gonna chug-a-lug and shout.

We're gonna stimulate some action;

We're gonna get some satisfaction.

We're gonna find out what it is all about.

After midnight, we're gonna let it all hang out.

After midnight, we're gonna shake your tambourine.

After midnight, it's all gonna be peaches and cream.

We're gonna cause talk and suspicion;

We're gonna give an exhibition.

We're gonna find out what it is all about.

After midnight, we're gonna let it all hang out.

Falling Free

Tengo dos dedos rotos
y un corazón
que miente al tiempo con un ritmo a descompás

no hay mentes más altas que los huesos enterrados
bajo ríos y colinas y abrazos al cuello de las tumbas tan puras;
están ahí

cinco hielos y penélope
que llora las únicas gotas del año
teñido de flores tañidas por el viento y entregadas

y rasgadas como todos aquellos que nos hemos tomado un respiro
vendimos nuestras almas y estamos rotos
y dispuestos a mostrar el camino incorrecto

el sonido de armas que nos acarician hasta comprender
cómo de profunda es la espera
para poner el alma en manos de DIOS: chocolatinas Twix

Ridículo para mí nunca jamás y nunca del todo.

Punto de mira

He pasado la mañana eligiendo las minas

con las que suicidaré la comprensión paternal, eligiendo

el grosor de las rayas que escribirán los poemas del viaje

tan atormentado como real y enérgico y olvidado de mi vida

un catálogo tedioso y espiritual de marcas al pie

que permiten desarrollar macabras tenazas sobre mi cerebro

de plastilina y café desvaído, multicolor, panceta y ciruelo,

rayo con la pluma, oigo y escribo mi piel, se estremece mi piel

como al oir el sonido del árbol caído, rememoro agónico,

escindido de todo intento por cambiar algo, todo, morir, o lo que sea,

porque el camino se estrecha plegamos las manos: haced lo debido

porque no hay nada más terco que un hombre carnaza cuya alma

apeste a zorruno y sepa bien cierto que la tramoya vital es ajena a los tiempos,

que estamos aquí de prestado, que no hay lugar al silencio....

Ven y sube conmigo al tejado, tejamos allí la espiral, miremos al cielo,

la magia de todo esto reside en que no tenemos cojones de renunciar al sufrimiento.

Y ya está. Y es acerca de escribir y follar. Y es acerca de soledad y alegrías.

Y ya está.

Plácido Domingo y sus recuerdos de canciones sin final

Retrato anterior de ella ahora

Cada uno necesita al otro,

mientras los rótulos rezan por nosotros

y las conexiones y distancias entre seres

los encuentros y desencuentros humanos

van a caer al lento container:

del arte

la necedad

del recuerdo utilizado, violado.

Un repertorio de complejidades estéticas

y sentimentales en baja fidelidad,

mientras el intimismo de lo cotidiano

lucha contra la eterna epopeya social de los injustos

haciendo el amor en el cuarto de atrás:

recuerdo aquella mañana con la extraña ciudad rugiendo

ahí fuera, un plácido domingo, y tú comiendo de mi cristal

mientras yo me destilaba ventanas abajo, escaleras arriba...

También recuerdo sonar a Buscaglia,

canción de un fin sin trascendencia,

casi pesadilla que me niego a olvidar:

La canción sin final

del Mapa del Corazón Roto

acerca de ratas que roen la noche sin fin

y sábanas cactus que clavan

profundos ayeres sin fin

en un sin fin de ayeres sin fin

Nos sentimos, me siento

"animal artificial que cabalga un país de nunca jamás"

desembarazando mi mundo mitológico interior

lleno de leyendas, contadas para curar,

lleno de arte aleatorio y fragmentado,

lleno de saludos al niño bomba que causó las heridas,

que propició mi derrumbe, microscópico y sutil.

El encanto de ser una ruina, porque

Puedo sonreir y testar el sonido de los corderos

desde la colina seca o la laguna,

bailar dentro del anillo de tu boca

comerte a mordiscos que te contengan,

como si yo fuera deseado de veras,

y devoraras por deseo de verdad...

El encanto de caer, brindar por la decadencia, porque

La ceremonia de luz nos dará la calidez que nos falta,

y perderemos los días que encontrarán otros,

para por fin, en la aurora y alegres, visitar corrientes de sueño

que transiten cada noche de mí para tí, o de mí a cualquiera,

y follar a envestidas que te exhausten rendida,

contra las paredes del tedio,

y que tu me follaras de amor explicado

o tus besos fueran tan dulces que yo pudiera besarlos...

Te recuerdo borroso, terroso, sobre todo en días claros; calientes;

la sonrisa amplia, hermosa, y los dientes claros; una rosa...

João Cabral de Melo Neto

"...E não há melhor resposta

que o espetáculo da vida:

vê-la desfiar seu fio,

que também se chama vida,

ver a fábrica que ela mesma,

teimosamente, se fabrica,

vê-la brotar como há pouco

em nova vida explodida;

mesmo quando é assim pequena

a explosão, como a ocorrida;

mesmo quando é uma explosão

como a de há pouco, franzina;

mesmo quando é a explosão

de uma vida severina."

(Morte e Vida Severina)

Because the pleasure-bird whistles after the hot wires

Because the pleasure-bird whistles after the hot wires,
Shall the blind horse sing sweeter?
Convenient bird and beast lie lodged to suffer
The supper and knives of a mood.
In the sniffed and poured snow on the tip of the tongue of the year
That clouts the spittle like bubbles with broken rooms,
An enamoured man alone by the twigs of his eyes, two fires,
Camped in the drug-white shower of nerves and food,
Savours the lick of the times through a deadly wood of hair
In a wind that plucked a goose,
Nor ever, as the wild tongue breaks its tombs,
Rounds to look at the red, wagged root.
Because there stands, one story out of the bum city,
That frozen wife whose juices drift like a fixed sea
Secretly in statuary,
Shall I, struck on the hot and rocking street,
Not spin to stare at an old year
Toppling and burning in the muddle of towers and galleries
Like the mauled pictures of boys?
The salt person and blasted place
I furnish with the meat of a fable.
If the dead starve, their stomachs turn to tumble
An upright man in the antipodes
Or spray-based and rock-chested sea:
Over the past table
I repeat this present grace.

Cómo no enamorarse?

No conozco a ninguna mujer...bueno, a una sí. Cómo no enamorarse de Kate?

Dossier de Prensa

Hervir cabezas y sorber las mieles

crecer entre afrancesadas chicas huesudas

recorrer garitos de mala fama buscando

muertes cotidianas y convertir mi glande en el más cool

de las terrazas babilónicas al planeta de los simios

sueños, Portland y cervezas, hacen que la sensación de rata

y el olor de la absenta se hayan instalado en mi aliento

meintras la infancia de los terribles es tan dulce como traicionera

y la felicidad siembra semillas que destruyen más que la oscuridad del alma

mientras el viejo ganadero y los que no tienen dinero

buscan sexo en la ciudad mientras dos polis masculinos

se comen la vida a besos violentos mientras hacemos sangre nuestros labios

mientras escucho líneas armónicas a la altura de mi diletancia

a pesar de no poder oir los bajos de la fracuencia 9000

mientras yo amo justo como necesitan las niñas malas en días de septiembre

mientras esa es la estúpida cuestión única

Yo necesito jalea para el dolor de los días en flama y pequeñas lamidas

amargas a aquellas heridas que siguen su curso en las noches que arden

Porque todo prende aquí dentro mientras fuera no hay más que témpanos...

Anamorfosis

El córporeo dilema de las estructuras seminales y perentorias
se hilvana insomne hoy noche entera de asambleas del alma y de los cuerpos
donde descubro que los acordes dominicos son más puros y más bellos
que las curvas que el destino digna brindarme en cadencias tontas y cruentas

Porque el final está descarriado y no lo encuentro en el dossier de corazones
que he comprado online en el terco badulaque del antonio.com y sus anhelos
me recuerdan la estúpida impaciencia de mi ex por perder de vista dignamente
la esencia de la espera y del amor y de esas cosas que parecen menos que hipotecas y mentiras

Partiré tu cuerpo en tantos trozos como sea posible disfrutar
y encontraré corrientes que fluyan de tu amor hasta la cruz que hacen nuestros labios
al besarse o escupir...porque he consolado la visión del sol que ciega nuestras almas

y vislumbrado el soniquete inerme de tu sexo mientras follas
y me he dejado tener como trapo panza vuela para que las cosas sean como están
y no al revés mientras el alba no sonríe ante mi obsesión descarnada por tus tetas...

Anamorfosis de cosas que consuelan; y de las que suelen desconsolar.

CH B

Si consideramos lo que puede verse:

motores que nos vuelven locos,

amantes que acaban odiándose,

ese pescado que nos mira en el mercado

flores podridas, moscas atrapadas en telarañas,

las cárceles atestadas,

el tópico de los parados.

Estas y otras cosas

demuestran que la vida gira en torno a un eje podrido.

Pero nos han dejado un poco de música

y un póster clavado en el rincón,

un vaso de Whisky, una corbata azul,

un delgado volumen de poemas de Rimbaud,

un caballo que corre como si el diablo le estuviera

retorciendo la cola

sobre la hierba azul y el griterío

y después, de nuevo, el amor

como un coche que dobla la esquina,

puntual,

la ciudad a la espera,

el vino y las flores,

el agua corriendo a través del lago,

y verano e invierno y de nuevo el invierno.

Apst AS

Lo siento todo
prefiero ser la estrella de mi bodeville
antes que secundario en tu opereta

Te amé más de lo que supe
porque no me entero de las orquestadas
ni de nada que pueda hacerme respirar las venas de aquel bar

Madrid

cuyo nombre mascullan mis sienes, y los lagos en mierda sumergen,
porque Madrid tiene cosas...pero apesta
y apestará, por mucho que vayáis a chupar o vivir o transitar

o a querer dejarse sorprender

Hoy tengo 57,50 hasta que amanezca: amanecer sideral
En otros lugares renta familiar/mes, cómo quejarte?
Pero Feist está. Y Bobal Rose. Y aquél actor estúpido?

El americano que nos cayó bien; M en Irlanda con pecas;
V entera con sus tetas, aquella noche de sptmbr; Payer incluída,
todo para qué? el amor de hoy en día, un amanecer descorchado de verdad...

Impagable...cosas que son y no necesitan estar.

Por qué no te vas a través del parque de niños
por donde pueda ver y escuchar hojas secas a tu paso (y te pudres)...
Como los mares cambian las cosas al moverse, tu paso las derrumba

Más que verdad, lo tuyo son sueños pegados con celo

Oigo mis pisadas desde detrás, como de fuera,
y amanezco tan pronto que ya todos se acostaron de nuevo:
cuéntales de qué parte estaban tus huesos en aquella guerra sin piel

Cavando tumbas en el pecho, el agua abre surcos en la mía
porque la ducha que usaste también apesta irremediablemente a tí.

Los huesos ardiendo

Será mejor no cerrar el libro

mientras los dientes muerdan mis hombros

mientras caiga el cielo sobre los chicos de bien

y peguntemos quién está? dónde está la montaña de soledad?

Profunda alrededor de dentro y más allá de las palabras

Desnuda tu cuenco mi niña

y nace las cosas que desconozco

porque aún lo veo todo desde el pequeño montículo

de mediocridad apestosa al que me relegan / lego

Dios y los Toros y la Lager y el agua de lentillas

Y las mezquinas meninas free lance

o los putos niñatos feed back llenos de insanos black outs

y los boomerangs que vuelven luego más lentos e invisibles

como las enfermedades venéreas del alma: ya sabes bien su sabor

El hombre de arena ansía humedades que desmoronan su estructura

Dónde estás libre Bulle Dog que bailas al plas plas de palmas y mendrugos de pan; o escuchas el almidonado refresco de los desplazamientos en tren; dónde está el Radisson Plaza: recuerdas sus piernas; dónde está la calderilla de sentimientos que te tocó; dónde el papel mojado y terco que se deshace en vano y reconstruye su material en vano de cartón piedra...no es eso la esperanza...

Hubo novias que no tuve y mujeres que no amé; casi todas.

Y hubo días que parecían correr aparte: paralelos y con los huesos ardiendo...

lsadeiufüaoeurtaewöklfj

Sí, es extraño. Hdl
Mucho tb
Y así
Porque el lenguaje de los sentimientos
está lleno de abreviaturas mal entendidas
y otras, menos, bien correspondidas

Tq ummmm o múltiples variantes solazes
k me ayudan a pasar nubes desoladas...

Servilleta de lunes

La incierta posición de la servilleta
Nattahnam Elyts Ytilauq Detnaraug
Me hace dudar sobre si rumano, maleno o catano
O de si la voz raspada de Hold On
será la única que me arrope esta noche

Recapacito: Café solo a las 23 horas del lunes:
así están las cosas.

Cada vez son más y más altos los enemigos de lo simple,
y del amor.

La lucha continua a pesar de la falta de fuerzas
y tanto gusto por la concesión pactada al destino
nuestra mundanidad
me da asco

La rendición del alma
me da asco
lo barata que es la piel
me da asco
el tiempo estancado

Me hace tanta falta su mente adolecida y la forma exacta de su cuerpo
las prietas miradas descaradas del recuerdo
en la cama o en los campos de batalla; me hace falta

Po reso me rindo a sus pies y a sus manos,
y a sus bellos cabellos de luz inatrapable y lenta:
el hombre lento, la luz estancada del hombre, el tiempo;
la rubia avanzando felina entre bosques de tela…

Se busca guitarrista, cello y batería,
compartir el corazón de canciones donde no habita nadie,
se busca compañera de rincones vacíos,
mujeres pelusa, sin hombreras y sin cola,
prefiero las trenzas, las piernas bien largas,
que silben canciones extrañas...o bailen

Que bailen en sueños caricias al cielo

La piel gastada de los pasos se convierte en zapatos rotos:
Es fácil robar un par cuando se sabe el camino.
Es fácil dejar el dolor si se sabe el camino.
Es fácil abandonarse a la dulce pérdida de todo si se sabe el camino.

Paseo por el parque con Jose, sin parque, paseo ni Jose

Escribiremos sobre las cosas que deberíamos estar haciendo en el bar
hablaremos sobre las chicas que no vemos pasar
beberemos de nuestro pasado a la salud de los que no están
nos sentaremos en la esquina misma de las azoteas del cielo
con las piernas colgando, las pupilas bien grandes
brillando las luces de la ciudad

los aires acondicionan las casas y las vajillas se lavan solas
nos surtimos de cansados juegos matemáticos
teoremas del amor, principales conclusiones aristocráticas:
como las manos de aquella novia que tuve, recuerdas?

Y debrías darme abrazos mientras sorbes un poco más de tu botella
porque yo te quiero como antes que es como a un hermano.

Mantequillaje

Las cosas se almacenan en neveras mientras croan ranas en la ducha
que me despiertan y acarician las orejas: su dulce cabello cubre mi pecho;
y los sentimientos también; expertos en paté de cuerpos sobrios;
el rumor del sexo se hace espeso y se hunta como una dulce mantequilla
que cubre el paso del tiempo que sufre mi alma desalada...es mantequillaje.
Acabo de descubrirlo. Y tú lo conoces muy bien.

No recordaba el sabor: tostadas de aceite y jamón, pan negro, mucho café
y sábado melón, justo antes de la primera cerveza, mantequillaje y jergón...
Por fin río del ímpetu de las aguas tempestuosas...O algo así de rimbombante
mientras se escapan los recuerdos por las oes de la ventanilla de socorro.
Los adioses del domingo. Y tú los conoces tanto como yo.

Justo como antes; pero mejor, porque no tengo miedo a caer.
Es este momento el de las plegarias alegres por las veces que no te tuve,
casi mejor que aquellas que te disfruté; y de tí justo lo contrario...Has llegado
con la soltura de los pájaros que nadan de dos en dos escribiendo sueños.
Parque de las matanzas y cochinera. Y tú mejor que yo.

Ahora me alimento de mantequillaje optimístico y resuelto;
dónde guardé mi ropa entonces? dónde? Menos mal que llegaste...

Toxicosmos (Los Planetas)

Caminamos por colinas de cebollas y metal
por recuerdos de otras vidas, cosas que han pasado ya
y aunque los huesos duelen cada paso duele más
algo así no deberá terminar?

Recorremos el camino sin volvernos hacia atrás
por columnas de ceniza, por iglesias de cristal
y estamos bajo el agua, y estamos bajo el mar
y se hace más difícil respirar

Se acerca a mis oídos y habla de lo que nos queda por pasar
y estallan los sentidos en colores aún por inventar
y está claro...no hay razón para dudar
y rezamos...para no volver jamás

Compartimos lo que queda y llegamos al final
en castillos de madera, de mercurio y de coral
y aunque el cansancio pesa, cada día pesa más,
por favor, jamás nos hagas regresar

Está claro...los demás piensan igual
Y rezamos para no volver jamás

Ál Álamo

Nunca seré parte de la estirpe de gente que ama: sólo una bandera borracha, un tonto del alma, andaluz errante sin luz, sin bella apostura, sin calma; hoy el nuevo romace ha nacido entre voces de velas quemadas y las ramas de la soledad mecen inquietas sus miedos, sabedoras de que arderán algún día: todo arde en esta tierra, donde el aire es tan espeso que es preferible respirar nuestra sombra...sabes tú cómo he amado el sonido del álamo meciéndose a mi viento? Qué derecho hay? Por qué acabar con esta quimera de sueño y de nieve? Sabes tú cómo he amado? Sabes tú que he amado siquiera? Hoy el nuevo romance ha nacido, voces de velas quemadas; tú serás libre y eso es ahora, no corres? Baladas y llamas, y odas muy dentro quemando mientras cantan dulces sus adioses...

Der Geteilte Himmel

Las luces se han callado cadenciosamente; antes éramos libres;

espero que el último vahído apague la música encrespada que vemos allá...

juntos volvemos a ver horizontes, volvemos a estar cerca,

juntos, bajo la luna eclipsada, el run run del universo a nuestras espaldas,

tocamos los sueños con la yema de dedos temblando,

y el vírgen placer de lo desandado nos desvela,

tocamos el sexo de antes, las canciones nocturnas,

temblando por ver las estrellas brillar en tus ojos;

el mundo completo, las flores del otro; volvemos a aquella niñez

blanca y llena de luz, en la que fuimos capaces de hacer grandes cosas,

a pesar de no ser héroes ni ser nada, y sonreímos de lado, y nos queremos de frente;

qué bonita esta noche mientras los pulsares que habitan los corazones

repiquetean como saltan los peces fuera del agua, pum pum pum pum,

y cierro los ojos y el calor brota de dentro hacia fuera: estoy preñado de tí,

como aquél melódico abismo donde después de sentir el alma

el alma se parte y saltan mil hilos de asvesto y de mí,

que me rompo al sorber de tus labios de nuevo…

Tu pulso en mi frente: extenuado de sentir me reviento las sienes: su cara:

me lloran las manos a riadas por el tiempo tan torpe:

¿dónde he guardado la ropa desde el comienzo de todo?

Las luces vacuas de la Gran Enferma tililan al fondo,

allí donde el cuento de nunca acabar ha comenzado otra vez;

y comienza cada noche, en cada cama, mil veces;

el cielo ajado que vemos cansados nos cubrirá mañana el fracaso;

el cielo azul, el cielo pardo, unas nubes que juegan

a correr por los campos y vencer la lenta agonía de sus sombras,

como yo, tendido en los campos, mis manos vacías, sin mieses

y las aristas de las pasiones varadas arañando por dentro;

los prados, camareros y desempleados; preñado de miedos;

los borrachos de mañana; los taxistas y las putas;

las mujeres de tacón y los cajeros; las otras,

estén donde estén y con quién, en sus días, con sus güeros;

y el viento dándonos de cara, apartando la rala luz de cabellos ceniza;

troquelado al fin el desánimo de antaño, a pesar de canciones tan tristes…

Hemos entendido por fin.

Volvemos a ver horizontes.

O playas silenciosas al otro lado de AMÉRICA

o soñar mil veces cada día con cien cosas bellas en ASIA

o viajar entre piernas de canela o de miel o de cerveza,

carbón azucarado, o acabar en AUSTRALIA

tomando fotos en almíbar y escuchar de nuevo su voz;

verla bien cerca de mí, aquí mismo, o verla en ÁFRICA,

y cantar todo esto en las noches de estrellas mojadas,

besando el cielo ajado del ALBA.

Cantar y dormir, o dormirse cantando, que es aún más sereno

y no pensar en la muerte hasta que deje de verte tus pelos.

Dedicada a Anabel, por estas fotos tan bellas y otras cosas grandicosas.

Aún juego a dar vueltas

Juego aún a dar vueltas sobre la silla, correr por los pasillos, persigo con la mirada a los pájaros; grito, canto, tarareo; en el trabajo o en la casora, parado o con multiempleo; bebo peligrosa absenta; aún me gusta que me moje la lluvia de invierno, que cala y enfría, y te hace tiritas en el alma bella de los días que van lentos; tirarme y saltar en la cama; me gusta hacerte el amor; y luego que me lo hagas; y hacerlo mil veces; así de despacio; meterme en los huecos que son sólo tuyos; siempre me gustan algunas canciones; como si las hubiera escuchado por vez primera cada vez que las escucho a cada rato; y sigo encontrando las letras, y los ritmos, y las caricias, para algunas historias, sólo hace falta buscar, las hay ahora como las hubo ayer y las seguiré teniendo mañana; aún no quiero que nadie las oiga; pero aún las escribo o las toco y ellas me tocan o me escriben a mí.

Flirt

A qué juegas? Qué juego?
Hay gente para todo. Incapaces de entender.
Que se queden entre ellos todo lo que quieran tener entre ellos.

Que me olviden; que me dejen; que yo pase y pase pronto.

El cielo dividido

Las manos se rompen intentando rescatar el agua derramada de tus senos
Que no se abren a pesar de sentirlos,
entre las líneas discontinuas de tu piel la continuidad exacta de mi deseo,
mientras el cuerpo transita de lado a lado de la luz,
tambaleando su armadura de latas de cerveza:
4, ½ litro, 2 paquetes de Gauloise, y la charca de fango se abre
en mitad de mi pecho, invadiendo todo aquello que no es carne…

ciega mis ojos de pequeños rayos oscuros,
llega hasta el fondo enguatado de mi alma,
quema mi piel de castor, me incita al desatino,
desisto y desisto rendido ante la desidia y el extraño placer del fracaso,
de abandonar la lucha diaria, de la incierta huída que plantea el cielo
dividido por el horizonte con una raja que se extiende hasta tus piernas indefinido cielo que recoges cada saco de nuevos días.

Dejo de ser culpa, trapo de mierda,
La rabia y la redondez metálica del sueño,
La oronda curva de la fértil llanura,
son inmasticables y libres como el desengaño.
Dejo de ser pena y horror vacui y empiezo a ser senda.

Los periódicos narran esta mañana que me duelen los huesos,
En mi barrio los chicos del barrio intimidan al carnicero del amor,
Quien enlata salchichas doradas que ofrecer a los pájaros altos,
afanados por parecer más humanos que los gatos,
más correosos que yo, y los niños tuertos juegan en la ribera del río
a saltarse su único ojo, y frente a los amigos de siempre
fumando porros como siempre y bebiendo tranquilos de la misma litrona
la colina se hunde como las tetas de tu esposa (o de sus novias)

y la inconveniencia de la palabra YO en un poema ya no me importa
porque hoy no es considerable la autoestima, y en cambio sí la pasión,
y porque la luz no existe más allá de las 5 personas a las que puedo decir
te conozco
y porque estas personas se atreven a rodear edificios por tal de beber de la luz que me falta,
y porque son como yo

Ni siquiera llego a ser el seis mil millones y pico en la lista de espera;
y para otras listas ya dejé de esperar; y de contar para ellas.

Las maletas se agolpan en la puerta de la casa vacía;
me tiembla el pulso por torcer el gesto del pomo;
me excita la idea de largarme: escapar;
sin punto final que ensucie el futuro…
sólo queda el amor, y pedirle de bruces que sepa salvarme de nuevo:
que sepa mi vida, mi niña, mi loba,
la última cena del gato que araña mis ojos

cada vez mas divididos en su gris apagón de esperanzas,
tal y como el cielo está dividido desde el horizonte hasta tus piernas.

19M

Hay días que desde el sonido del despertador y hasta el tintineo de los hielos nocturnos, estoy anclado; en cada página del periódico del domingo; en cada programa de tv; o en los encuentros radiados; hoy es uno de esos días; las letras de tu nombre se juntan solas; aparecen y se van; en carteles, en la carta menú de los bares, en las servilletas que escribo.

Trenes, autobuses, rosas: cada viernes hasta cada domingo, o lunes, o martes, o miércoles...También imágenes: la luz de algunas habitaciones; el ruido de la ciudad ahí fuera; o del campo, que no tiene ruido.

Hacer el amor sudando, sudar cariño sin hacer nada, sólo estando. Por qué no luchamos más? El miedo atenaza nuestras sonrisas, y marca los pasos de una forma demasiado evidente.

Hay ritos especiales que son necesarios. Ritos antoguos como llorar; es necesario: terco, viendo las luces temblar de frío metidas en ese valle infernal, ritos antiguos y bellos...Echo de menos tantas cosas.

No recuerdo la primera palabra que dije. Tampoco la última. Quizás Hola. Un corazón y NY.

Por qué las personas vienen al mundo para estar ciegos?

Hacer el amor en la ciudad donde no hay lavavajillas.

Manzanas rojas en el mar de amor

Mentí, asusté al tiempo,
Me dejaron solo meando calles,
Bienvenido al valle de la vuelta de tuerca,
Intenta salir por la vieja carretera de baches

Déjame mostrar cuánto te quiero
Y cuánto debí quererte antes,
pero no ahora; mentí en el pasado (sic);

Los rizos cobrizos son más astutos que los blancos
Que los negros o los rubios o los incoloros
pero las manzanas rojas naufragan en el mar del amor
y sus cuerpos son duros como esperanzas vírgenes
y brillantes

Con zapatos nuevos voy y te compro chocolates
Y oigo por las colinas las palabras de tus suelas
Pongo las orejas en la tierra, las olas de tus ojos
Me abanican las pisadas del sueño que no concilio

Recuerdas la vida? Aquella terca ceremonia…
Empeñados en seguir hablando de cuánto necesito
De lo que nunca ha hecho falta, y cuánto detestamos
Lo que siempre nos ha gustado: torpes, jóvenes, asustados.

Siempre buscando mares donde varar tranquilo y solo

A veces mi cabeza es el cuarto acolchado del Cuco,
Las canciones se mastican pero no se pueden deglutir,
Voy conduciendo dentro de una caja resonante
Del hueco del corazón del niño viejo donde no hay espacio
Ni para latidos ni efemérides ni naufragios

Qué frío hace esta fría noche de invierno friolero,
Hoy no sirve el viejo Cormac, ni oir el gatuno celo,
ni ninguna peli de indios tontos y listos pistoleros,
no me sirve el mar de amor, ni el sol de cielos,
ni si quiera sirve plegar tu credo en dos, en tres, en cientos…

Hoy, parece, chica pistolera, que ya no te quiero

Cosas

No hay un lugar exacto que pueda describir. En serio. Hoy es un día triste. Pero mucho más alegre que otros pasados. Estoy solo, con la sombra del gato recortada sobre la frente. Se afana por huir por tejados siniestros. Un velero surca mis labios, pero me impido pronunciar la palabra. Hoy la mosca de mis ojos no me molesta, porque escucho a leones dorados rugiendo su hambre dentro del mundo, se espanta la sed, se sacia toda querencia...Recuerdo los churros del domingo, el aterdecer de aquella mortecina estación, el color de todas las horas del día guardadas en su pelo, pero soy incapaz de describir nada más...

Con quién? Una llamada...

Soy un hombre lento, no me doy cuenta. Para los trámites, los sentimientos, para el arroz,
el cordero asado, para contestar a Caín y amar al Abel, para los chistes o para los besos...Siempre me cuestan sangre, sudor y tiempo. Ese gustoso quehacer es inalcanzable para la gente que ansía los días o el calado de buques, estar con mil gentes, las olas del mar, que vienen rodando y luego se largan; como todas las cosas. Las cosas son sin nosotros, estarán ahí después, no quieren nombres, han estado así siempre, antes, durante, más tarde..las cosas no tienen rostro, ni voz, ni tiempo, no tienen pasado y entienden cómo las olas se acercan para poco después coger su petate...

No lo entiendes? Yo soy tan sólo otra cosa, por eso soy lento, por eso me quieres.