24/7/07

Plácido Domingo y sus recuerdos de canciones sin final

Retrato anterior de ella ahora


Cada uno necesita al otro,
mientras los rótulos rezan por nosotros
y las conexiones y distancias entre seres
los encuentros y desencuentros humanos
van a caer al lento container:
del arte
la necedad
del recuerdo utilizado, violado.

Un repertorio de complejidades estéticas
y sentimentales en baja fidelidad,
mientras el intimismo de lo cotidiano
lucha contra la eterna epopeya social de los injustos
haciendo el amor en el cuarto de atrás:
recuerdo aquella mañana con la extraña ciudad rugiendo
ahí fuera, un plácido domingo, y tú comiendo de mi cristal
mientras yo me destilaba ventanas abajo, escaleras arriba...

También recuerdo sonar a Buscaglia,
canción de un fin sin trascendencia,
casi pesadilla que me niego a olvidar:
La canción sin final
del Mapa del Corazón Roto
acerca de ratas que roen la noche sin fin
y sábanas cactus que clavan
profundos ayeres sin fin
en un sin fin de ayeres sin fin

Nos sentimos, me siento

"animal artificial que cabalga un país de nunca jamás"
desembarazando mi mundo mitológico interior
lleno de leyendas, contadas para curar,
lleno de arte aleatorio y fragmentado,
lleno de saludos al niño bomba que causó las heridas,
que propició mi derrumbe, microscópico y sutil.

El encanto de ser una ruina, porque
Puedo sonreir y testar el sonido de los corderos
desde la colina seca o la laguna,
bailar dentro del anillo de tu boca
comerte a mordiscos que te contengan,
como si yo fuera deseado de veras,
y devoraras por deseo de verdad...

El encanto de caer, brindar por la decadencia, porque

La ceremonia de luz nos dará la calidez que nos falta,
y perderemos los días que encontrarán otros,
para por fin, en la aurora y alegres, visitar corrientes de sueño
que transiten cada noche de mí para tí, o de mí a cualquiera,
y follar a envestidas que te exhausten rendida,
contra las paredes del tedio,
y que tu me follaras de amor explicado
o tus besos fueran tan dulces que yo pudiera besarlos...

Te recuerdo borroso, terroso, sobre todo en días claros; calientes;
la sonrisa amplia, hermosa, y los dientes claros; una rosa...

23/7/07

João Cabral de Melo Neto


"...E não há melhor resposta
que o espetáculo da vida:
vê-la desfiar seu fio,
que também se chama vida,
ver a fábrica que ela mesma,
teimosamente, se fabrica,
vê-la brotar como há pouco
em nova vida explodida;
mesmo quando é assim pequena
a explosão, como a ocorrida;
mesmo quando é uma explosão
como a de há pouco, franzina;
mesmo quando é a explosão
de uma vida severina."

(Morte e Vida Severina)

Because the pleasure-bird whistles after the hot wires

Because the pleasure-bird whistles after the hot wires,
Shall the blind horse sing sweeter?
Convenient bird and beast lie lodged to suffer
The supper and knives of a mood.
In the sniffed and poured snow on the tip of the tongue of the year
That clouts the spittle like bubbles with broken rooms,
An enamoured man alone by the twigs of his eyes, two fires,
Camped in the drug-white shower of nerves and food,
Savours the lick of the times through a deadly wood of hair
In a wind that plucked a goose,
Nor ever, as the wild tongue breaks its tombs,
Rounds to look at the red, wagged root.
Because there stands, one story out of the bum city,
That frozen wife whose juices drift like a fixed sea
Secretly in statuary,
Shall I, struck on the hot and rocking street,
Not spin to stare at an old year
Toppling and burning in the muddle of towers and galleries
Like the mauled pictures of boys?
The salt person and blasted place
I furnish with the meat of a fable.
If the dead starve, their stomachs turn to tumble
An upright man in the antipodes
Or spray-based and rock-chested sea:
Over the past table
I repeat this present grace.

16/7/07

Cómo no enamorarse?


No conozco a ninguna mujer...bueno, a una sí. Cómo no enamorarse de Kate?

13/7/07

Dossier de Prensa


Hervir cabezas y sorber las mieles
crecer entre afrancesadas chicas huesudas
recorrer garitos de mala fama buscando
muertes cotidianas y convertir mi glande en el más cool
de las terrazas babilónicas al planeta de los simios
sueños, Portland y cervezas, hacen que la sensación de rata
y el olor de la absenta se hayan instalado en mi aliento
meintras la infancia de los terribles es tan dulce como traicionera
y la felicidad siembra semillas que destruyen más que la oscuridad del alma
mientras el viejo ganadero y los que no tienen dinero
buscan sexo en la ciudad mientras dos polis masculinos
se comen la vida a besos violentos mientras hacemos sangre nuestros labios
mientras escucho líneas armónicas a la altura de mi diletancia
a pesar de no poder oir los bajos de la fracuencia 9000
mientras yo amo justo como necesitan las niñas malas en días de septiembre
mientras esa es la estúpida cuestión única
Yo necesito jalea para el dolor de los días en flama y pequeñas lamidas
amargas a aquellas heridas que siguen su curso en las noches que arden
Porque todo prende aquí dentro mientras fuera no hay más que témpanos...

11/7/07

Anamorfosis


El córporeo dilema de las estructuras seminales y perentorias
se hilvana insomne hoy noche entera de asambleas del alma y de los cuerpos
donde descubro que los acordes dominicos son más puros y más bellos
que las curvas que el destino digna brindarme en cadencias tontas y cruentas

Porque el final está descarriado y no lo encuentro en el dossier de corazones
que he comprado online en el terco badulaque del antonio.com y sus anhelos
me recuerdan la estúpida impaciencia de mi ex por perder de vista dignamente
la esencia de la espera y del amor y de esas cosas que parecen menos que hipotecas y mentiras

Partiré tu cuerpo en tantos trozos como sea posible disfrutar
y encontraré corrientes que fluyan de tu amor hasta la cruz que hacen nuestros labios
al besarse o escupir...porque he consolado la visión del sol que ciega nuestras almas

y vislumbrado el soniquete inerme de tu sexo mientras follas
y me he dejado tener como trapo panza vuela para que las cosas sean como están
y no al revés mientras el alba no sonríe ante mi obsesión descarnada por tus tetas...

Anamorfosis de cosas que consuelan; y de las que suelen desconsolar.

9/7/07

CH B



Si consideramos lo que puede verse:
motores que nos vuelven locos,
amantes que acaban odiándose,
ese pescado que nos mira en el mercado
flores podridas, moscas atrapadas en telarañas,
las cárceles atestadas,
el tópico de los parados.
Estas y otras cosas
demuestran que la vida gira en torno a un eje podrido.
Pero nos han dejado un poco de música
y un póster clavado en el rincón,
un vaso de Whisky, una corbata azul,
un delgado volumen de poemas de Rimbaud,
un caballo que corre como si el diablo le estuviera
retorciendo la cola
sobre la hierba azul y el griterío
y después, de nuevo, el amor
como un coche que dobla la esquina,
puntual,
la ciudad a la espera,
el vino y las flores,
el agua corriendo a través del lago,
y verano e invierno y de nuevo el invierno.

Black Dog is thinking about you

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