El fascismo que viene

Os recomiendo este interesante artículo de Manuel Vicent en el país.


La niebla

MANUEL VICENT 14/02/2010 EL PAÍS
El carácter español está sometido al sistema binario, que en matemáticas e informática se representa utilizando únicamente el cero y el uno. El carácter español también se desarrolla internamente como las computadoras con sólo dos niveles de voltaje: el uno para el encendido y el cero para el apagado. Este sistema lo aplican los españoles a la economía, a la política y a la moral. Ésta es la patria genuina del sí y el no, del bien y el mal, del sol y la sombra, del amigo y el enemigo, del cielo y el infierno, un espacio mental sin fisuras. La ciencia y la cultura europeas se han construido sobre la duda metódica, pero en este rabo de Europa sin desollar que es la península ibérica, la duda se interpreta como una falta de coraje. Entre Caín y Abel aquí no se interpone nadie con un poco de flema que los desarme. Algunas tertulias políticas parecen hoy un concurso para ver qué analista es más de derechas, incluso más facha, en una proporción directa entre sus flamantes corbatas y su cerebro obsoleto, lleno todavía de un viejo odio consolidado...

Las llagas del segundo premio II

Las noches inquietas son como ríos corriendo por dentro
las cunetas del resto inundadas de esperanzas
y mañana, que es hoy,
aparecerán los duendes a besar
la madera de la que estamos hechos
sorber del cristal la misma saliba que Ulises
chocar piedras hasta hacer saltar chispas
y hacer saltar las piedras...

no quiero volver a censar los huecos de la ausencia
son los que son y no crecen
no quiero vivir esperando milagros
se ven o no y yo nunca los vi antes

Aún si no hay salida
y las hojas siguen flotando al arribo de la dulzura
del río que no cesa
hasta perderse por completo
en la húmeda oscuridad de nuestra noche del alma...
un gato lame entresijos que son míos
y come del sol a mordiscos
y bebe de nuestra sangre
aquello que nosotros bebimos anoche de nuestra soledad
y las pesadillas salen del wáter
abriendo de par las llagas cerradas del segundo premio.

Las llagas del segundo premio

Como un caballo vencido,
dentelladas en los lomos
y el agua aliviando la sed
de los otros
y la falta de sangre en la cabeza,
en los ojos el reflejo curvado del mundo,
como una lerda y cariñosa presencia
de todo lo que ruge dentro muy hondo,
en el corazón sepultado de tedio,
y hay bichos que saltan y el potro los oye
y todo es bruto
mientras la luz entra listada
a través de la maraña de ramas
del mar de las flores
y araña la piel surcada de esfuerzo
y sudada de bellas y nimias esperanzas...

Un arrebato de vidas cruzadas
mientras el sol rompe las nubes del alma
y la niebla en las calles crece hasta ti...
yo miro las venas del muro del diablo;
cómo lo llaman? amor?

Hay también ranas, las vides, las cañas,
el olor de la tierra mojada pegado a la cara,
curitas y señales, soles negros sangrantes,
cabidades oscuras durmiendo en el tiempo
que marca muy lento el reloj del pasillo,
y zapateros volando y fumando cigarrones,
las casas desiertas que empiezan por el techo,
preñadas y silentes las criaturas en su seno,
algunas de las mismas que mañana estarán
sentadas en fila ocupando asientos delanteros...
y yo digo que el alma no mide su éxito en logros
sino en cariacias y besos y en nadas y cosas

(continuará)

Poema de ella (quien quiera que seas)

Hay cosas en el aire;
corrientes;
hacen que este sea el sitio en el que quiero estar.
Todo se vende. Todos corren.
Como los 100 vestidos que nunca pagaste
o la posibilidad de ser el rey de algo, que nunca fue cierta.
El rey de algo por una vez en tu vida. Qué pasada.
Getting Drunk
El tiempo lo vende todo.
Abarata las cosas.
Luego a nosotros mismos.
Echo de menos su cuerpo y su calor se encarece por momentos.
Puedes oir el paso? Puedes oir el lento caminar?
No se oye; oimos otras cosas:
la estúpida extravagancia de la juventud,
el ruido de las mismas monedas siempre metidas en el mismo bolsillo,
el estrépito de las noches en vela, buscando corazones
siguiendo corazonadas...y cosas así.
Pero el murmullo de la decadencia se hace mudo.
Nunca oimos su paso. Un día y otro no suman dos.
De modo que tengo 80, o quizás 95...
el coso de mi anunciamiento está frente a mí
y mis huesos encallecen al abrigo de malas baladas
Has oído algo acerca del tiempo?
Caminar sobre su superficie,
ser el rey de algo, y cosas así.
Ella me hace permanecer. Aún. Contemplar.
Estoy borracho y enamorado, o porque estoy lo uno estoy lo otro.

Consideraciones irlandesas

lunes 10 de agosto de 2009

Pequeñas consideraciones irlandesas

http://www.youtube.com/watch?v=d9GXCSNkcqU&feature=related

Justo dentro de una semana, con un buen amigo, regreso a Irlanda, otra genial amiga. Esta vez con propósitos más peregrinos, aunque no menos importantes: reencontrar lugares en los que viví, que visité, gente a la que quise. Hace tres años que no piso aquellas tierras; me fui sin más, emprendí un camino para poner punto y final a otro. Allí siguen algunos a los que encontré. Recupero unas anotaciones de la libreta de aquel viaje, sólo para regusto personal, intentar recuperar aquel extraño color que todo lo teñía también de una forma extrañamente sentida. También os dejo con The Dubliners.

"Una vuelta al recurso. Una vuelta a los miedos. Cojo el avión para volver a Sevilla; espero que los enlaces no den problemas; espero que el equipaje no de problemas; espero que mis compañeros de asiento no den problemas; espero que en svq las cosas hayan cambiado en algo, para que las cosas simplemente dejen de dar problemas. Sin duchar ni afeitar, perfecta antítesis de la canción de La Niña de los Peines. Sin haber dormido demasiado, añado. Habiendo cometido mis tradicionales tropelías; habiendo protagonizado mis elocuentes evasivas...Cantando Guantanamera como una forma ideal de dejar de pensar (J dixit).

Y me siento el hombre más triste del mundo al sentarme en el aeropuerto ante la inmensa desdicha de renegar de varios sueños. Tener que dejar esos verdes ojos de Irlanda, que te miran tan dentro de las entrañas que te vuelven carnaza de una tierra de la que en cambio llevan huyendo secularmente sus habitantes...Cada uno sufre el hambre de una forma diferente, cada uno debe sobrellevar una carencia.

Y me siento el hombre más extrañado del mundo. Vida errante, locos consuelos del alma; el diablo está en uno mismo y huimos porque no queremos pensar. El trasiego no te da tiempo para milongas. Etc. etc. etc. Palabras sin música.

Cuánta gente se encuentra en lugares comunes a los que llegan sin nadie, acaso sin nada. Solitarios. Me gusta la idea de empezar; allí, allá, con estos, con otros...hacia donde tantos llegan buscando sus orígenes, desde las amplias llanuras de Canadá, las asfixiantes costas de Australia o el mezquino desierto que merodea Ciudad del Cabo, es desde donde tantos otros queremos mirar al futuro arrinconando el corazón contra las rocas y la humedad de uno mismo, en un pequeño y afable trozo de tierra flotante.

Por eso es necesario creer en la gente. La gente sigue, permanece, lucha. Y hay millones que andan buscando su destino y sintiendo que su búsqueda no es solitaria; es una búsqueda compartida; quizás la misma que existe desde que el hombre es hombre y desde que todos sabemos que necesitamos, que anhelamos, que es desde siempre. Encontrar algo o simplemente buscarlo, eso es lo importante."

El hombre de piedra

La luz que hiere los ojos se hace dentro masa lenta y despaciosa
la leche volcada en el mar inexpresivo de nuestros días
mientras la noche cerca el cuadrilátero exacto de nuestra próxima batalla
el corazón da pequeños saltos que desbocan la memoria
acaba de expresar...acaba de saberse...acaba de rugir
y cada millón de pequeños granos de arena toman conciencia
bajo mis pies helados y difícilmente estables;
el hombre resultante del amontonamiento de piedras de alma y azar
hoy es la presa más fácil del caos, la única salida, que no cesa
ante la pulcritud de las olas, o la terca superficie del cielo muerto
o tus ojos platónicamente negros al viento que no sopla

cada paso de mi lucha es una pequeña impostura

seca y dormida y distante
y sabrosa la cara del sol
recuerda tu piel insaciable y blanca.

Dentro de lo que cabe...

Dentro de lo que cabe, cabe lo que somos
la luz no se estanca, la luz
la línea armoniosa, la estela
la imagen de nuestras apariciones, la loma
se hace más suave
se pierde
se inquieta
de tu mano volviendo a mi cuerpo
y duerme mientras veo el trasiego sin tregua
y aún hay tiempo y así son las horas...

Dentro de lo que no cabe, no caben lágrimas perdidas
y otras palabras del tipo limitud, angustia o pesadez,
no caben porque somos dulzura, ansia y deseo...
así que di que sí, di que sí y di que sí mil veces,
porque yo diré que no a todos y a todo
hasta salvarnos del temor de las noches oscuras,
de la tersa lentitud de nuestra pérdida
de hacer añicos los gestos y las almas,
a todo lo malo que haya de pasar;
yo diré que no...

http://www.youtube.com/watch?v=qMpOhwUTUwc

Así

Hay costumbres cariñosas, que reproducimos sin pensar
así decimos: mi niña
así decimos: vale preciosa
así ponemos la mano sobre el hombro de alguien
así invitamos a una copa o dos o tres a desconocidos
y nosotros somos desconocidos también para todos
así nos acostamos con gente
y después deseamos no haberlo hecho
así nos acostamos con la misma persona otra vez
y después dices te quiero
porque hay costumbres cariñosas que reproducimos
y aunque las hayamos pensado
necesitamos repetir.

La costumbre cariñosa que más veces hago
sin pensar y sin creer y sin nada
es decirte a todo que sí
y a tu sonrisa sonreir
así sonrío si tu sonríes
así sonrío si tu enmudeces
así sonrío si tu te enojas
así sonrío si simplemente miro
la lenta cadencia de tu boca.

Y así se sale perdiendo
porque yo aún ando anclado
en la estúpida estirpe de tu tiempo.

Una vez más esperando

Una vez más esperando que llegue
una cosa más que añadir a nuestra batalla
un recuerdo más o dos sobre lo que fuimos
y una terca sala de espera vital almacenando
todo lo que no o lo que quizás seamos

alguien que traiga aires
para hacer mejor nuestra labor incompleta
de cimientos imperfectos
de penitentes y enfrentados
de perdedores y tediosos enmascarados

Cómo resistimos a caer
aunque no sepamos el sentido de nuestra remontada

Por qué no quedarnos en el suelo
y ver pasar el tiempo como se ve pasar el cielo,
por qué no estamos por siempre,
como una vez más, esperando que llegue?

La sensación es profunda, pero vacía.
Estoy cansado, eso es todo.

Macabra belleza

Koszalin

Cerca de Koszalin. En la pequeña ciudad costera de Kolobrzeg. Angosta y fea, sin huellas de humanidad más que en la demacrada fealdad de las ropas, edificios, playas desiertas y asquerosamente grises, puertos y zonas industriales en un furtivo contexto posindustrial.

Qué bella era aquella mañana. Qué bello el rasgo de tu mirada en un páramo helado. Parece que hace años...y los tengo, auqnue no los haga.

El taxi viró, casi matamos al abuelo que cargaba chatarra y caminaba lento por la cuneta embarrada; y nos dejó allí. Tú reías, sonreías, porque sabías que el páramo era atractivo para mí, porque sabes que me gusta la desolación honesta, porque apenas musitándonos el uno al otro a través de miradas, conoces la esencia misma de mi personalidad: eso me sorprendió, mejor, me conmovió.

Los ratos y las verdes praderas, más adentro, el mar que no huele a mar sino a frío, porque nada huele demasiado envuelto en este frío...

La penúltima vez de Polonia estuvo bien; sentía amor; tuve mala suerte, el clima, aunque no dejo de echar de menos cosas sueltas, días casi enteros, momentos y miradas. La última vez ha sido más sana, por decir algo. Más fácil. No mejor, sólo más fácil.

Un saludo

Me gusta ver a niños lamer barras posamanos al borde de una carretera al margen de todo

Al margen de mí mismo tb

Me gusta que sobre sus cabezas la única señal de dirección única que exista en 10 kms te lleve exactamente hasta el mismo culo del mundo

Me gustan los cementerios de coches, la chatarra del R9 Spring de 1989, es lúcida

Y la naturaleza peleona que se mete en sus huecos, más vivos que antes, menos muertos cada día

Los tomates blandos porque sorberlos es como comerte la boca de jugoso y puro lento

La gran Aretha y su chains of fools entre los que me hayo humildemente acomodado

Me gusta que un gordo torpe le meta mano a esa rubia atractiva en la esquina lluviosa de la estación de autobuses y de los autoanhelos

O que la chica diminuta de ojos hundidos sea abrumadoramente inabarcable para los gallitos trapecio

Me gusta el primer periódico del montón arrugado y roto, viejo siendo nuevo, porque es como yo cada mañana

Y así voy hilvanando mi trasiego y perdiendo poco a poco el miedo; como todos supongo. Como tú.

Reflexiones Ok Ko

Me gusta tanto desde Taxi de Luc Besson, con la que se dio conocer al gran público y esto le sirvió para comenzar a trabajar en producciones como La Mouette o Les Jolies Choses

Me gusta tanto desde que es como es y tuve la ocasión de conocerlo tal y como será siempre en una clase magistral durante su estancia-vida en seville.

Aquí mermando las opciones del antigoteo

sustrayendo los anquilosados pesos de Heracles

o viendo por fin tranquilos y solos aquella de Elle

mientras fotografiamos la mezquina ansiedad del olvido...

No lo niegues; lo sabéis; estos oscars me gustan por primera vez en...

en fin, tp nunca me interesaron demasiado.

Se acabó el anonimato // 0. Der Geteilte Himmel

Las luces se han callado cadenciosamente; antes éramos libres;
espero que el último vahído apague la música encrespada que vemos allá...
juntos volvemos a ver horizontes, volvemos a estar cerca,
juntos, bajo la luna eclipsada, el run run del universo a nuestras espaldas,
tocamos los sueños con la yema de dedos temblando,
y el vírgen placer de lo desandado nos desvela,
tocamos el sexo de antes, las canciones nocturnas,
temblando por ver las estrellas brillar en tus ojos;
el mundo completo, las flores del otro; volvemos a aquella niñez
blanca y llena de luz, en la que fuimos capaces de hacer grandes cosas,
a pesar de no ser héroes ni ser nada, y sonreímos de lado, y nos queremos de frente;
qué bonita esta noche mientras los pulsares que habitan los corazones
repiquetean como saltan los peces fuera del agua, pum pum pum pum,
y cierro los ojos y el calor brota de dentro hacia fuera: estoy preñado de tí,
como aquél melódico abismo donde después de sentir el alma
el alma se parte y saltan mil hilos de asvesto y de mí,
que me rompo al sorber de tus labios de nuevo…
Tu pulso en mi frente: extenuado de sentir me reviento las sienes: su cara:
me lloran las manos a riadas por el tiempo tan torpe:
¿dónde he guardado la ropa desde el comienzo de todo?
Las luces vacuas de la Gran Enferma tililan al fondo,
allí donde el cuento de nunca acabar ha comenzado otra vez;
y comienza cada noche, en cada cama, mil veces;
el cielo ajado que vemos cansados nos cubrirá mañana el fracaso;
el cielo azul, el cielo pardo, unas nubes que juegan
a correr por los campos y vencer la lenta agonía de sus sombras,
como yo, tendido en los campos, mis manos vacías, sin mieses
y las aristas de las pasiones varadas arañando por dentro;
los prados, camareros y desempleados; preñado de miedos;
los borrachos de mañana; los taxistas y las putas;
las mujeres de tacón y los cajeros; las otras,
estén donde estén y con quién, en sus días, con sus güeros;
y el viento dándonos de cara, apartando la rala luz de cabellos ceniza;
troquelado al fin el desánimo de antaño, a pesar de canciones tan tristes…
Hemos entendido por fin.
Volvemos a ver horizontes.
O playas silenciosas al otro lado de AMÉRICA
o soñar mil veces cada día con cien cosas bellas en ASIA
o viajar entre piernas de canela o de miel o de cerveza,
carbón azucarado, o acabar en AUSTRALIA
tomando fotos en almíbar y escuchar de nuevo su voz;
verla bien cerca de mí, aquí mismo, o verla en ÁFRICA,
y cantar todo esto en las noches de estrellas mojadas,
besando el cielo ajado del ALBA.
Cantar y dormir, o dormirse cantando, que es aún más sereno
y no pensar en la muerte hasta que deje de verte tus pelos.

Se acabó el anonimato // 1. YO

Se acabó el anonimato // 2. ELLA

Se acabó el anonimato // 3. Tías estiácas que echo de menos. Regina.

Se acabó el anonimato // 4. Tías estiácas que echo de menos. 2. Elka