Cosas

No hay un lugar exacto que pueda describir. En serio. Hoy es un día triste. Pero mucho más alegre que otros pasados. Estoy solo, con la sombra del gato recortada sobre la frente. Se afana por huir por tejados siniestros. Un velero surca mis labios, pero me impido pronunciar la palabra. Hoy la mosca de mis ojos no me molesta, porque escucho a leones dorados rugiendo su hambre dentro del mundo, se espanta la sed, se sacia toda querencia...Recuerdo los churros del domingo, el aterdecer de aquella mortecina estación, el color de todas las horas del día guardadas en su pelo, pero soy incapaz de describir nada más...

Con quién? Una llamada...

Soy un hombre lento, no me doy cuenta. Para los trámites, los sentimientos, para el arroz,
el cordero asado, para contestar a Caín y amar al Abel, para los chistes o para los besos...Siempre me cuestan sangre, sudor y tiempo. Ese gustoso quehacer es inalcanzable para la gente que ansía los días o el calado de buques, estar con mil gentes, las olas del mar, que vienen rodando y luego se largan; como todas las cosas. Las cosas son sin nosotros, estarán ahí después, no quieren nombres, han estado así siempre, antes, durante, más tarde..las cosas no tienen rostro, ni voz, ni tiempo, no tienen pasado y entienden cómo las olas se acercan para poco después coger su petate...

No lo entiendes? Yo soy tan sólo otra cosa, por eso soy lento, por eso me quieres.