18/12/06

Infantolino, Vía Scialoia, 28 (Fz)

Algún día dejaré de dar pasos hacia adelante; miraré atrás y volveré a dar los que supe dar pero dí demasiado cortos; otros los acortaré, porque me hicieron caminar pisos extraños; algún día, en el flight AZ 61, por ejemplo, pararé mis pasos: recopilaré mis datos pluviales, amoldaré el alma del gato a la correosa forma del perro, circuncidaré los vasos que nunca besaste, me hermanaré con mi padrastro, el creador de las letras agónicas, compraré el último del momento de Ben Harper, y visitaré aquella mansión lenta de la Vía Scialoia cuya dirección más que escribir dibujaste, en esa libreta de mujer solitaria, en aquella piel blanca de perro negro y cachorro, piel solitaria también; tan pausadamente la trazabas como los sueños vuelan en esas noches inquietas: como una estrella apagada que huye del rutilante y tumultuoso pasado en busca tan sólo de un cariño gratuito y sincero. Cuánto hace ya?
De verdad hiciste aquellas películas tan malas? Cómo eras tan bella?
Tú sabrás las razones, vieja starlet de cartón piedra; yo sólo entiendo de ojos, y los tuyos están bien casados...

15/12/06


Las memorias; los pasos; el contexto; aeropuerto de Dublín; hay un pub; es la puerta no se cuántos; los caminos del cielo; aterrizan aviones como se escapan esperanzas otras veces; estoy llorando tontamente; el vuelo de ser niño; transbordo de otro pasajero; echo de menos a la gente, y no me he ido; la lluvia que empaña el corazón, porque está caliente, y late, y perfora mi pecho; la escritora de mi derecha, que desgrana sus pasiones; y los aviones, escapando de la quema, terminal que por un momento es el comienzo de algo nuevo; por qué llevas los zapatos sueltos y cordones? Es que tengo calcetines nuevos, y son igual de alegres...Las cosas que se hacen no tienen razones de ser; las cosas que son no tienen que hacer nada, ya son sólo siendo...

14/12/06

Yo no te herí. Se me ocurren canciones tristes de amor desfasado, caminando con el viento de cara, sorbiendo segundos a los días, a pesar de que ya es batalla perdida. Se me ocurren poemas, esquelas, rótulos. Se me ocurren dibujos, o hacer la maleta de nuevo ¿Por qué no? ¿Dónde he de ir más allá? Si fuera un buen hombre, las buenas mujeres querrían estar cerca. No puedo ver más allá del corazón de esta calle, humedecida de risas sonriéndole al río, río River llamado River Lee. No hay otra cosa, sólo gaviotas mojadas que huelen a perro mojado o a ratas mojadas o a cosas húmedas y mojadas. Pero no mojadas de amor y deseo…simplemente son eso, gaviotas mojadas con peste en sus alas.

Ok, todo está bien. Se me ocurren mil cosas más, entre ellas poemas, y ya me lo he preguntado: ¿Por qué no? Esta vez no tengo razón, ya lo sé…

Deja que llueva
Que el corazón oiga el susurro del agua vibrando
Deja mi cuerpo fluir a base de bien y cariño
Deja que llueva esta noche, la noche de la última rima,
que los huesos se burlen del ansia, las ganas,
entreguemos los ojos, calados hasta los huesos,
pesados, como morsas cubiertas de arena enlodada,
a las luces de vela que harán que mojemos la espalda,
con el recodo ya caminado, manos arriba,
esposados a rejas como el sudor se pega a la piel…
detenme, detenme y deja que oiga esta lluvia de celos

las líneas del cielo son más difusas,
las manos, los pelos, rodillas o codos,
no siento la brisa, o el sol, no lo siento
no siento la vida ocurrir, sino sólo pasar…

Dejemos que llueva esta noche
y hagamos jirones del cuerpo a base sexo

5/12/06


Reflejo


Desde el sitio de mi abismo, puedo ver el reflejo de la luna, que es inmenso, ahí fuera, a través de un pequeño lugar ennegrecido y lerdo; desde el ugar de mi fin, se puede tocar el cuerpo de diosa, de ella, mientras te vas muriendo velozmente; me desnuda; me descalza; me arropa; siento el jugo de las crepitaciones destilándose en mi interior; el dolor, al final de cada gesto, de cada velada; en el fondo de cada vaso... la esperanza; qué tendrá la vida que ata como la mordida de las bestias? somos sus presas inevitables...los hijos, el sexo, la muerte; nadie sabe, todos siguen, más o menos bien o menos mal que mal...Esto es el reflejo.

Black Dog is thinking about you

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