Poema de ella (quien quiera que seas)

Hay cosas en el aire;
corrientes;
hacen que este sea el sitio en el que quiero estar.
Todo se vende. Todos corren.
Como los 100 vestidos que nunca pagaste
o la posibilidad de ser el rey de algo, que nunca fue cierta.
El rey de algo por una vez en tu vida. Qué pasada.
Getting Drunk
El tiempo lo vende todo.
Abarata las cosas.
Luego a nosotros mismos.
Echo de menos su cuerpo y su calor se encarece por momentos.
Puedes oir el paso? Puedes oir el lento caminar?
No se oye; oimos otras cosas:
la estúpida extravagancia de la juventud,
el ruido de las mismas monedas siempre metidas en el mismo bolsillo,
el estrépito de las noches en vela, buscando corazones
siguiendo corazonadas...y cosas así.
Pero el murmullo de la decadencia se hace mudo.
Nunca oimos su paso. Un día y otro no suman dos.
De modo que tengo 80, o quizás 95...
el coso de mi anunciamiento está frente a mí
y mis huesos encallecen al abrigo de malas baladas
Has oído algo acerca del tiempo?
Caminar sobre su superficie,
ser el rey de algo, y cosas así.
Ella me hace permanecer. Aún. Contemplar.
Estoy borracho y enamorado, o porque estoy lo uno estoy lo otro.